谁不是兽，谁都是兽。

“没错，”圣，“但只要燃起狂与兽`，没有一不同。”

在那一片荒蛮的土地上，永远燃烧着所谓正确和神圣的战争。他们用红的袍洗濯人的肉，用黑的袍盖住尸。

圣站起来，望着坐在树桩上烟的诗人，眯起睛思索了一会，――“昆卡，你看过诗人写的诗吗？”

只是于各种各

圣呼一酒气，长长地叹息后，摇摇，抬望着昆卡笑开。

我不曾被污染，又谈何洗净。

那一首说，他要学会激。

所以请把我的肉撕开，让鲜血归原主。请把我的灵魂，让我看到己的龌龊。

激我有了遮风避雨的地方，激有果腹的粮。

我从火湖中来，那火与便是我的肉和灵魂。

但圣记得，诗人写过很多的诗，大多是蹩脚的遣词造句，而唯一让圣印象深刻的只有一首。

于是他们在这份狂中奔跑着，直到疲力竭的一刻。他们茹饮血，在上刺功勋。他们呐喊着红本里的词汇，却不知黑的本里有另外的结局。

那结局说，救赎不曾是救赎，罪也不再是罪。

火与碰撞，现不是也不是火的生命。他们既不是之也不是火之，所以没人承认，而竞相驱逐，否则火袭来，便被吞噬殆尽。

如今我已通伤痕，于是我便得了平静。

“可他来自于和你隔得很远的地方，”昆卡说，“肯定不是你的家乡。”

“他不会怪你，我也不会怪你。”昆卡说。

我本不该拥有人类的躯壳，不享有独立的灵魂。我是泥里的虫，是沟里的鼠，是饮着人类血生长的毒，是玷污圣堂的罪。

那尖尖的树梢指着天空，仿佛在告诉他林也有不同的模样。

它是我，我也是它。

他说你不是把斗兽带来了吗，你又怎么确定你不能在这里东山再起。

所以他们学会了奔跑，学会了杀戮。学会像兽群一样撕咬，而不是被狩猎屠戮。

“他写的东西神叨叨的，记不住。”昆卡说。

圣则不一样，圣的神总是迷茫的，他常常望着那一片林神，直到喝得神志不清。只不过这已经不再是带雨林的湿密林，而是能抵御寒冬的山榉。

他们不停念诵着这样的正确，而后将毒品鼻腔，将雷绑上，将枪膛上满弹药，而后不计后果，豁一切。

昆卡曾经问过圣，如果他想走，随时都可以走，他知圣的生命不可能因此地而停止，而等到佩罗来，他大概也不会有机会继续杀个痛快的生涯。

激命运眷顾，未曾将我遗弃，激父亲予我以律己的戒条，母亲予我温的怀抱，兄弟予我关，驱散孤独，让我污秽的灵魂不再于火湖中燃烧。

“这不是诗人的诗，而是我家乡的传说。”圣。

昆卡说看过，但不记得了。

请赐我疼痛，赐我伤痕，于是我便从中受到幸福，受到救赎。

停奔跑的结果，而昆卡也意识到，有着这样神的人，往后不会再重拾斗兽的生涯。

我未曾被困，又谈何逃离。

昆卡笑，他说那我指着你这句话，我让你们在这里也有好市场。